EL CHIRINGUITO

“Elige zuto o trueque” que dirían los jugadores temerosos de la muete. Y elige bien que la cosa cambia, pero elige, a ver si por pensar se te pasa el turno y tiro porque me toca, que yo si hay que tirar se tira, aunque tirar pa na ye tontería. Y ya de ir se va, pero con ritual y vendiendo el concepto, que cero en misticismo pero antes de macarra fui ilustrada, que no ilustración, eso se lo dejo a las musas que nacieron para amadas. Yo soy más tipo amante, pero en correspondida, que luego sufro y me vuelvo anacoreta. Y eso sí que no, penitencias las justas y norias las de las ferias, paso de símbolos, metáforas y comparaciones. Que ya decía mi madre que son odiosas y con tanta amiga potente se me está desajustando el percentil, me da igual porque en el fondo me pone lo de perder y la gente que vale vale. Dichosa adicción a esnifar la brillantez ajena. Tengo los orificios del cuerpo rotos de tanto polvo de hadas. Qué coño, si la vida son dos días bailémosle el agua al maridaje, mientras sorbemos limones y escupimos las pepitas en cogotes ajenos. Eso sí, con coña pero sin acritud, si acaso acrimonia de lunes por la mañana pero de la de buen rollo, que una borde es una borde mal que le pese y a estas alturas paso de fingir, que luego me lío con los personajes y me ahogo en eclecticismos innecesarios.

¡Hale!, a danzar con las hogueras entre tu cuerpo y el mío. Y a prometernos tés y aceites de sándalo. Yo llevo las cerillas, tú prepara el mordisco en la espalda y el cura que recoja los restos del incendio y santigüe las velas y el abrazo, que eso sí que es pecado.
¡Venga!, a dejarme el aliento buscando en bazares de tres al cuarto las cosquillas de mujeres asustadas y a arrancarles el velo, y a hacerles jaque mate hasta que ya no aguanten más y decidan vivir, vivir joder, vivir aunque por vivir mueras una y otra y otra vez. Y Jaque Mate.
¡Arriba! A mover los hilos de manos ajenas, y el mundo a los pies del cambalache furtivo en el que gano locura y pierdo salud y realidad. Al infierno que voy, pero no sola, eso segura y encantada, qué demonios, que la rutina ahoga el espíritu y sala la sangre. Y la mía hay que cambiarla cada tres años pero fluye y la dono a quién quiera subirse a la carreta del cojuelo, y si se estrella se sigue andando, que para piernas las vuestras y para acojone el mío y no me quejo tanto.
¡Vamos!, y como tengo el día tonto camisa de marca ajustada, levi´s y tacones blancos que hoy me disfrazo de mujer solvente, pero con escote que desde que me reconcilié con mis tetas me las llevo a todas partes. A la mierda el culto a lo andrógino, aunque me ponga Bebe, a marcar cadera y a reivindicar lo femenino, tanto falo, tanta hostia. Me faltan las gafas Carolina Herrera y ya estoy para salir al mundo. Por eso cambio el registro porque me agobia mi propia mediocridad en el reflejo de los charcos que piso, con taconazo y todo, para no verme. Y me da culpa porque yo seré una sobrada pero no lo suficiente para ver el alma traslúcida en el barro sin cerrar los ojos. Por eso y porque soy borderline a dolor y me dijo el tarot que me cuesta decidirme y que razón tiene el cabrón, la próxima vez le escupo, que a mi me joden los listos de toda la vida de dios. Y lo bien que lo paso, a que negarlo, que me acaba compensando ver el mundo a través de las llamas.
Y a vivir, joder, a vivir, que son dos días.